O LIVRO E A CACHAÇA, por João Maria Ludugero

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

O LIVRO E A CACHAÇA,

por João Maria Ludugero.

Não é só de manjar ou cubar a lida,

Mas, é bem sabido, que o livro é um fiel amigo nas mãos, 

Alimento da mente, inenarrável fonte de sabedoria.

A cachaça é água ardente em travo, estalido de língua, 

Sabor à comida, asas no espírito substanciando o intento. 

Enquanto aquele é útil, melhora dia-após-dia as coisas insossas;

Esta por vezes deixa sequelas, provoca a cuca

Porque fomenta o impulso da paragem difícil...

Nos anos porvir, que não mais tardam, 

Calcorreando as velhas ruas da pequena Várzea, 

E as novas ruas abertas além das quatro bocas do impossível, 

Saborearemos em viagens da memória a cachaça proibida 

E cantaremos os livros de histórias e poemas mágicos e distantes.

Para já sugiro que travemos a pressa dos anos, 

a solavancar o feitiço de reverdecer a vida da gente, 

começando a gostar de ler e viajar dentro do interior da poesia.

Por isso convido-te numa destas noites varzeanas, 

A acolheres minhas palavras soltas e alinhadas 

Nos simples poemas que faço, pousando os olhos 

Nas palavras e a escorropichares o espirituoso, 

Que acompanha minha prosa poetizada, 

Nascido em terras potiguares, papa-jerimuns 

E destemidos comedores de camarão no alguidar 

A deglutir o meandro dos entardeceres amenos, 

Que te trará ávidos e calorosos vapores no nariz 

E te encurtará a sede quando passada a garganta, 

Se espalhar a correr dentro e alto pelo corpo todo, 

Antes de me assanhar até com os pelos da venta!

MEMÓRIAS DE VÁRZEA-RN: DIRETO DO INTERIOR DA RUA GRANDE, por João Maria Ludugero

MEMÓRIAS DE VÁRZEA-RN: 

DIRETO DO INTERIOR DA RUA GRANDE, 

por João Maria Ludugero.

Toda rua tem seu curso,

Tem seus becos e arestas 

Por onde passam a memória 

Lembrando histórias de um tempo 

Que nunca se acaba... 

De uma rua, de uma rua grande 

Eu recordo agora dessa rua 

Que o tempo ainda ventila, 

Mas quase ninguém mais canta, 

Ninguém mais se acalenta, 

Nem mesmo a Mulher que Chora... 

Muito embora eu insista em lembrar 

Desse espaço de cordas 

E de cirandas em festas 

(E quantas cordas apimentadas pulamos?), 

E de um magotes de meninos correndo 

Atrás de cocadas, pirulitos e pitombas 

A adentrar pela feira de domingo, 

Atrás de rolimãs a correr dentro, 

A tocar bandas no dia 7 de setembro, 

E com o rio Joca do verde coqueiral, 

Rio manso e de cacimbas 

Que passava abaixo da rua 

E molhava seu lajedos, 

Onde a noite refletia 

O brilho manso da rua, 

No tempo claro da lua de São Jorge... 

E na fogueira de São João era bom demais 

Com as quadrilhas de Seu Bita Mulato... 

Eita rua grande do bar de Biga, da papa em bar. 

É Várzea passeando em acesos folguedos, 

Separando a minha rua grande 

Das outras da seara potiguar, 

Mesmo de longe, vivo pensando nela 

Meu coração de menino medonho 

Bate forte como um sino 

Que anuncia procissão com o andor 

De São Pedro Apóstolo... 

É a rua do meu povo, 

É gente que ali nasceu 

Pelas mãos de Mãe Claudina... 

É meu pai Odilon, é Cícero Paulino, pai do Picica, 

É Dona Zilda Roriz que já foi morar com Deus, 

É Silva Florêncio que plantou acácias na Várzea, 

É João Maria Ludugero, este menino varzeano 

Que teve o peito ferido 

Anda vivo, não morreu... 

É Xibimba de Lucila de Preta, 

É Manoel de Ocino de Santina, 

E o meu tempo de brincar nas sinucas de Seu Lula... 

Já se foi embora, não ainda não! 

É rua da pedra, rua do arame, 

É Travessa Brasiliano Coelho, 

É rua da Matança, que me lembra da carne de sol, 

E tudo passando pela rua grande 

Até agora... 

Agora por aqui estou 

Com uma vontade danada, 

E já me volto ao lugar pra matar 

Essa saudade tamanha de Várzea, Cidade da Cultura. 

É oração a São Pedro Apóstolo, é tremenda devoção... 

É a rua do coração!

MEMÓRIAS DA NOSSA VÁRZEA-RN (II), por João Maria Ludugero

MEMÓRIAS DA NOSSA VÁRZEA-RN (II),

por João Maria Ludugero.

Da minha Várzea eu vejo o Céu

As Estrelas, a Lua, o Sol, a Chuva e o Estio.

Da minha Várzea eu vejo os pardais e outros passarinhos,

As duas palmeiras de São Pedro Apóstolo, o Jardim, a Igreja e as Pessoas.

Durante o dia da minha Várzea eu vejo pessoas passando apressadas,

Ou descansando no banco da Praça do Encontro.

Da minha Várzea vejo estudantes 

Indo e vindo à Escola Dom Joaquim de Almeida,

Ao Educandário Pe. João Maria ou à Escola Plácido Tomaz de Lima...

Vejo mulheres de todas as idades indo à igreja-Matriz de São Pedro,

Da minha Várzea vejo gente comendo tapiocas, beijus, coalhadas, 

Além de puxa-puxas, pipocas, cocadas, bolo-preto e quebra-queixos,

Também vejo gente esperando por alguém que nunca chega

Ou que ficou no tempo de outrora 

Ou na lenda da Mulher que Chora

Que tomou o rumo das quatro bocas 

E ninguém mais descobriu desde o Vapor o seu paradeiro...

Da minha Várzea vejo casais adolescentes deitados 

No banco da praça do encontro onde fincaram homenagem 

Ao inesquecível Cleberval Florêncio...

Vislumbro o amor da nossa velha infância à juventude 

Próximo à antiga e reverdecida algarobeira,

Sem esquecer dos nossos velhos entes queridos que já se foram 

Ou continuam perseverantes à margem do tempo, 

Preenchendo a nossa longa história varzeana...

Pela minha Várzea vejo o amor maduro 

Com a mão boba abrindo seus botões,

Acariciando o encanto de ser amado 

A correr dentro e alto no tempo,

A bater pernas pelos becos e ruas 

Num amor escondido a céu aberto...

Da minha Várzea vejo famílias brincando com seus filhos,

Passeando com os cães de qualquer raça, 

Balançando o rabinho de alegria.

Da minha Várzea vejo criaturas 

De todas as bandas procurando suas presas 

Por uma noite menos solitária;

Da minha Várzea eu vejo essa vida astuta, 

Essa tal vida a ganhar o mundo a cada dia, 

Dentro das soldas, brotes, tapiocas, sequilhos e outras regalias...

SOLAVANCOS, por João Maria Ludugero

 

SOLAVANCOS,

por João Maria Ludugero 

Aos solavancos, fico de cubar a lida, 

Mas não me indagues, duvidosa criatura 

— Não careço de sabê-lo — que fim, a mim e a ti, 

O Supremo Deus destinou, nem desvairadas previsões procures. 

É bem melhor ficar a suportar o que vier, além do bom alvitre. 

Que muitos manjares a vida nos dê, que não seja a última dádiva, 

Esta, que agora se refaz nos gastos lajedos dos Seixos, 

Das cinzas do tempo esbugalhadas ao arisco verde-musgo. 

Sejamos sensatos, decantemos a destilada cachaça 

Que enquadra à vida breve a longa expectativa. 

Nós dizemos, e o invejoso tempo esvoaça atroz, 

A correr dentro e alto atrás de muitas respostas, 

Recolhendo viço em cada dia-após-dia, acreditando pouco 

No que amanhã reverdecerá pelas trilhas dessa estrada 

Que tantos pés pisaram dentre tantas outras longas estações...

ESVOAÇANTE, por João Maria Ludugero

 

 

ESVOAÇANTE,

por João Maria Ludugero.

A correr dentro e alto,

A partir daí me destino...

O João Ludugero me ensina

Como um velho arteiro

Quanto no voo me nino!