PITACOS POÉTICOS EM PLATIBANDAS, por João Maria Ludugero

Só sonhando Várzea,
interior de sonhos acordados;
pra me deixar assim a dar pitaco,
acalentado em lembranças tão presentes,
pra me deixar assim, poeta com sede.
Vou correndo dentro do Vapor, vambora?
pelo retiro de seu Olival me atiro, satisfeito,
banhado em tanques d’água nos lajedos e Seixos.
Rua da Pedra, rua do Arame, rua São Pedro,
Rua Raimundo Rosa, de coloridas platibandas;
Rua grande em velhas paredes caiadas,
onde o tempo desenha versos ao arrebol,
versos que transbordam de um coração tão varzeano,
de corpo inteiro depois que a saudade apeia,
sem amarrar a catraca das horas
que segue seu curso passante
num tic-taqueado sem pressa, solene,
num barulhinho de bica a pingar tantas vezes
nos olhos d'água dos ariscos de seu Virgílio Bento!

O DONO DA POESIA, por João Maria Ludugero

E a poesia, quando vem, estoura

sai assim feito música de dentro

é que passa o dia inteiro zoando.

é que ela já estava me ninando há dias

ou quebra o pote da alegria, de repente,

antes mesmo de ganhar o mundo.

A poesia, quando vem à cabeça,

já está feita no nicho do peito,

quer sair afoita, apressadinha

só para ter seu papel na lida, 

sem se furtar às cores animadas

nem às tintas que o sol inventa

ao desenhar o presente de dádivas. 

Tem horas em que o poema cochila,

descansa, se resguarda num escaninho

da alma, mas acaba por destravar as celas, 

um pouco atrasado, mas sempre chega indomável

e dita a palavra de esteio, senha consentida.

E assim, a tarde se deita mais bonita, 

se banha de lua e de prata, contente se encanta

ao relento da noite que descamba em estrelas.

BELEZA NATA, por João Maria Ludugero

A vida nos faz belos, sim.

Resta nus se olhar,  

tendo tudo a ver, 

a enxergar a forma

a olho nu 

no próprio espelho

e se gostar, 

assim mesmo.

Tem gente

que já nasce moldado

pronto para a beleza... 

e não resta dúvida,

nem carece de tintas

nem retoques de cores,

nem verniz na cara.

São dádivas de Deus

Criaturas assim,

são de estirpe

do tipo que são bonitas

até chupando manga!

HORA DO "ANGELUS", por João Maria Ludugero

Quando estou lá

na minha vasta Várzea das Acácias

de ariscos de água doce,

entre o canto do sabiá

e o encanto dos canários de chão 

quando a tarde cai 

sobre o Calango,

eu bebo taças de alegria 

eu voo rasante Vapor a dentro

na cadência das estrelas 

que, afoitas, passam de soslaio,

a mergulhar no açude verde-musgo.

O vento do rio Joca ora me atiça, 

ora me alcança trazendo de repente

o rumor da brisa amena da noite

que me embala de contente.

Embevecido, admiro as duas palmeiras

tal qual vassouras de luz em feixes

varrendo a casa de São Pedro Apóstolo,

sob o badalar do sino da Ave-Maria.

O CANTO DO GUERREIRO, por João Maria Ludugero

Quando careço desopilar 

quando me chega o cansaço,

me deixo levar pela Várzea a dentro,

retorno às velhas trilhas do Calango, 

vou ao riacho do mel adoçar o espírito, 

seja ao meio-dia, ao Vapor das horas, 

ou à meia-noite pelas quatro bocas, 

consinto-me inteiro, deixo ir ao rio Joca, 

retiro-me ao aconchego do meu lugar, 

ao som bonito de uma cantiga de bem-te-vi. 

Logo me pego deitado numa rede 

a contemplar o açude do Itapacurá 

E assim vou balançando a saudade 

no embalo de um aceno apenas imaginário... 

Pela rua grande vejo uma cidade pacata, 

um magote de meninos em algaravia 

a brincar de contente, a pintar a praça 

indo ao encontro das tintas da terra. 

E assim os dias se arrastam mais leves, 

e o que me acalma é ter esse dom de me soltar, 

de me emaranhar feito maracujá em lembranças 

que se enraízam no cerne da alma, 

jorrando cântaros de uma paz sem igual 

infinitamente preso a pequenos rituais 

que só encontro quando, mesmo distante, 

sinto que meus pés nunca saíram do chão 

da minha Várzea das Acácias!

NIRVANA EM FLOR, por João Maria Ludugero

Minha sublime 

flor varzeana, 

minha flor formosa 

de rara beleza,

naturalmente linda, 

ornamentada

na cor mais viva, 

esplendorosa.

Nascida no lodo 

salobro do rio Joca

És minha flor de lótus, 

singela e deslumbrante

A evolar o perfume 

da paz em flor, 

na terra agreste 

a adornar 

o altar-mor 

da lida da gente

desde o Vapor 

ao riacho do Mel.

E assim te vejo florida 

e tão gloriosa

envolta na pureza 

que emanas 

luzindo pensares 

em sopros e lumes 

no abençoado êxtase sutil 

do meu Nirvana!

MÃE!, por João Maria Ludugero

Quando cai o breu da noite 

e calafrios chegam à espinha,

não tenho medo do escuro,

pois sinto tua mão 

de veludo a me fazer cafuné

a espantar as sombras.

Chamo teu nome: Mãe!

E um certo lume 

abre um bonito clarão.   

Um anjo-de-guarda

me leva sob os acordes

de cítaras em notas

de rara beleza de uma cantiga

pelo campo dos sonhos.

És tu que me ninas, ó mãe!

eu sou teu eterno menino

deitado no colo dessa deusa

que a qualquer hora me ampara, 

me sustenta a cada precipício.

Anjo que me sussurra com calma

acalanto da minha alma:

Durma, meu filho!

Não tenha medo dos sonhos!

CASA DE POESIA, por João Maria Ludugero

Adentro a casa,

observo as paredes, os vãos

chego aos caibros, à cumeeira.

Algumas telhas rachadas

são fendas para ver estrelas,

fecho os olhos acordado

e tudo o que pesa se esvai.

Deixo que a noite entre

que o poema acenda lamparinas

com seu ares de azuis

a inundar a casa de luz e perfumes,

expulso dos quatro cantos a poeira,

as cinzas amontoadas nos nichos,

a poeira acumulada, as flores murchas

e então, livro-me dos fardos interiores, 

enfeito a mesa com vaso de jasmins.

E no bater de cascos incansável do tempo

ainda sonho em volta da mesa,

onde todos os credos se unem 

a repartir o pão, na beira do fogo

a entrelaçar as mãos calejadas.

Então, a casa toda se acende, 

afasta-se o breu das sombras 

e uma sintonia de luz acontece

dentro da cantiga que invade o coração

dos que ali habitam!

A MANIA DE ESCREVER ME LIBERTA, por João Maria Ludugero

Eles invadiram minha casa,

podaram árvores, cortaram flores

apagaram os muros, 

cimentaram ofendículas,

eletrificaram cercas e arames,

travaram portas e tramelas,

fortificaram a cela, amordaçaram-me até à prisão.

Trancaram meus livros no arquivo morto. 

Coitados. Eles pensam que me venceram,

mas esqueceram de lavar meu cérebro

e o coração, este não sofreu nenhum transplante.

E lá estava eu diante da solitária. 

Trouxeram água, pão e mais nada.

Havia ali apenas um toco de lápis... e o papel do pão. 

E ter um papel e um lápis já é um consolo.

Rasgaram minhas vestes, vendaram meus olhos,

algemaram meus passos, tentaram me isolar.

Havia, porém, um lápis e um papel,

além da parede caiada. 

Mantive-me são na gaiola, sem desespero nem sede,

não me abateu fome nem me rendi à solidão. 

Parede, papel e lápis,

eles desconhecem

o poder desses instrumentos!

Eles me dão penas, mas posso

com estes renovar as asas cortadas

e, sem titubear, voo além da cela

ao escrever meus poemas!