Parece a flor colhida, ainda orvalhada, justo no instante de tornar-se rosa.
Ah, porque não a deixas intocada?
Poeta, tu que és pai, na misteriosa fragrância do seu ser, feito de cada coisa tão frágil que perfaz a rosa...
Mas (diz-me a Voz) por que deixá-la em haste, agora que ela é rosa comovida de ser na tua vida o que buscaste
Tão dolorosamente pela vida ?
Ela é rosa, poeta... assim se chama...
Sente bem seu perfume ...
Ela te ama...
Vinicius de Morais