Por: Sil Villas-Bôas
Olhar para dentro e ver: tudo, apenas uma ilusão de ótica.
A ilusão do horizonte, perdido nas manhãs sem cores.
Sem vôo de pássaros, nem nuvens acarinhando o sol.
Não existe nem mais a costumeira saudade:
A ilusão do horizonte, perdido nas manhãs sem cores.
Sem vôo de pássaros, nem nuvens acarinhando o sol.
Não existe nem mais a costumeira saudade:
(Texto de Martha Medeiros).
As coisas que não mudei, os caminhos que não percorri
As palavras que não disse...
Lembranças vivas de paisagens mudas.
A suavidade do fogo, a sutileza de um pensamento,
Acabaram desvanecendo-se no relógio do tempo.
Lembranças vivas de paisagens mudas.
A suavidade do fogo, a sutileza de um pensamento,
Acabaram desvanecendo-se no relógio do tempo.